Il mosto fa cordoglio, la vigna langue; tutti quelli ch’erano di cuore allegro gemono.L’allegrezza de’ tamburi è cessata, lo strepito de’ festeggianti è venuto meno, la letizia della cetera è restata.Ei non si berrà più vino con canti, la cervogia sarà amara a quelli che la berranno.La città è ruinata e ridotta in solitudine; ogni casa è serrata, sì che non vi si entra più.Vi è grido per le piazze, per mancamento del vino; ogni allegrezza è scurata, la gioia del paese è andata in cattività.

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